LA ISLA - COLUNGA - ASTURIAS
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En la
inmensidad del bosque profundo,
donde el
susurro de los árboles danza,
como lobo
estepario, con su flauta en mano,
canta a la
vida, odas a la esperanza.
música, eco
de tiempos lejanos,
viaja entre
ramas, la acaricia el viento;
en cada
nota, un mensaje sagrado,
un llamado a
pisar el suelo mojado,
un remanso
de calma, una voz, un acento
un alma que
agita revueltas de antaño;
enseño a mis
nietos, tal vez con fervor,
el camino al
autoconsumo, a lo humano
a venerar el
agua, a respetar la tierra,
cada planta,
cada vínculo con la existencia;
en medio del
ruido, de la modernidad fiera,
espero que
escuchen esta dulce esencia.
Así, entre
cantos y ruidos que acechan,
la música
del lobo florece en su andar;
llega a sus
corazones, y en sus almas
como sueño
que acecha la naturaleza debe reinar.
En la alocada carrera del tiempo,
el invierno se aferra, se niega a partir,
la primavera, remolona y cauta,
se asoma tímida, no quiere venir.
Nidos recientes en ramas vacías,
setas dormidas, sombras que danzan,
un limícola despistado escarba,
en la playa donde el silencio avanza.
Miro alrededor, entre rocas y olas,
la soledad abraza, suave y sincera,
la brisa sopla, un canto apacible,
saludo al Pienzu, su esencia me espera.
Si afino el oído, un lamento lejano,
del venado que vaga en su serrallo,
y si fuerzo la vista, encuentro un delfín,
su lomo asoma, cerca del estallido.
No traigo la cámara, el instante, no importa,
todas estas cosas saben esperar,
en los amaneceres cambiantes de La Isla,
el tiempo se detiene, el alma puede soñar.
En la playa solitaria, mirada asustada,
un pequeño
ser, con ojos de tristeza,
la familia
que una vez fue su abrigo,
la ha
dejado, en la arena, sin certeza.
El hambre la acecha, el frío la abraza,
entre
cartones, su vida se apaga,
un corazón
blando puede ser su esperanza,
un gesto de
amor, su única saga.
Queda el
recuerdo, el dolor del pasado,
del amor que
se fue, de la sonrisa perdida,
en un mundo
que olvida lo que ha sido sagrado,
un ser tan
leal, en su lucha herida.
Oh, perrita
olvidada, en la arena te quedas,
esperando un
milagro, un abrazo sincero,
quien sepa
escuchar, que entienda tu pena,
La lluvia no cesa, pero yo tampoco,
Releo a Joyce, Ulises profundo,
con un plano en mano, recorro su mundo.
Busco al señor Bloom en cada rincón,
me pierdo en Dublín, en su corazón.
la mente busca un nuevo umbral,
a la tarde malcuernas, tampoco está mal
entre letras y músculos hallo mi voz,
en la danza de la vida, en eso estoy .
Llueve una semana, dos días y más,
la tormenta invoca sombras sin paz.
La ociosidad, un peso mortal
Llueve la noche,
llueve la mañana,
un torrente
eterno,
la tierra empapa.
Los pájaros nadan,
los peces vuelan,
y yo en mi
refugio
pinto sillas
viejas,
muevo el
mobiliario,
reparo
tuberías,
todo es
necesario.
Releo al
Quijote,
locuras y
sueños,
rasgueo en
la guitarra,
acordes
pequeños.
Las calles
son ríos,
las plazas lagos,
Los mirlos
se asoman,
Plumas de
satén.
patas con membranas,
volando al
compás,
y el mar,
desbordado
a los
desiertos va.
Tejo con
hilos,
abrigos de
amor,
jerseys y
chaquetas,
regalos del
corazón.
El cielo, en
su manto
ya no es
azul ni gris,
sino de
antracita,
un lienzo de
abril.
Así, entre
mil lluvias
el tiempo se
va,
tejiendo
memorias,
abrazos sin
par.
Y aunque el
agua caiga,
mi hogar es
un faro,
un refugio
cálido,
un canto muy
raro.
En la bruma
del tiempo, evoco,
horas perdidas,
memoria en juego,
momentos
lejanos, rostros, susurros,
la profesora
de dulces ojos,
y el eco de
aviones en Ranón,
un niño
soñando, vuela en su corazón.
Marcas de
motos, coches del ayer,
taxis en la
parada, un mundo a renacer.
Helados de
cucuruchu, risas que flotan,
por menos de
un duro, la infancia se agota.
La leche
recién ordeñada, aroma sutil,
la olla a
presión, un hogar, un perfil.
El agente
regordete, con su casco blanco,
atinando en
atascos, rio desde el banco.
Recito
alineaciones, memorias de pasión,
el fútbol,
la gloria, un fervor en el corazón.
Conversaciones
que a veces cansan,
reiterativas
historias, la nostalgia se afianza.
Alegría y
pena, en el vaivén del querer,
aquellos que
amamos, que ya no están,
amigos del
alma, perdidos en el mar.
Así, en mis
pensamientos, en silencio me debato,
entre risas
y lágrimas, el tiempo es un relato.
Evocando el
pasado, en su luz y su sombra,
sigo
buscando, y sigo, no te detengas
mientras el
alma se asombra.
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Zelensky por la mañana. por la tarde, Zelensky en el Congreso, con los Reyes en Palacio , con Sánchez contemplando el Guernika de Picasso . Zelensky hasta en la sopa, nos están metiendo telediarios, tertulias, informativos de radio y dale que te pego , ¿qúe se habrá creido este señor de la guerra lo que significa un cuadro contra la guerra?. Y el caso es que este ciudadano, cómico en los ratos libres, ha venido a nuestro pais , huyendo de la miseria y la corrupción del suyo, a cobrar lo que se le ha prometido; es decir, un pastizal en armas que hemos tenido que comprar al Presidente Naranja y así seguir engordando la cuenta de la empresas de armamento de USA y quien sabe si la cuenta de algún espabilado de este lares que seguro que los hay. Si han metido la mano con las mascarillas menos escrúpulos tendrán a hacerlo con las metralletas .Así que después de tres años de guerra que nunca ha debido de ser ya sabemos quienes ganan y quienes pierden. Los que ganan ya lo hemos dicho. Los que pierden como no podía ser de otra manera : el pueblo ukraniano masacrado y empobrecido, los soldados de uno y otro bando que conocen a quienes les mandan pero desconocen a lo que tienen que matar. Y los de siempre: los ciudadanos que tendremos que empezar a sufrir los recortes. Porque no hace falta ser un experto entendido en dineros para deducir que si se gasta en tanques y en bombas habá que quitarselo al pan y a la mantequilla, a disminuir el número de profesores y de sanitarios que cobran demasiado. Pero no hay problema, para eso está el telediario, para explicarnos que el dia menos pensado y a no tardar Putin va a bombardear Cáceres y Badajoz y eso, queridos amigos, será una catástrofe si no lo impedimos con las armas de TRUMP.
Se apagan las velas de la santa semana Un año más, las cantinas cantan Mientras yo, en mi rincón, respiro. Horas de pantalla, desfile sin ...
