EN LA TEMPESTAD

La lluvia no cesa, pero yo tampoco,
Releo a Joyce, Ulises profundo,
con un plano en mano, recorro su mundo.
Busco al señor Bloom en cada rincón,
me pierdo en Dublín, en su corazón.
la mente busca un nuevo umbral,
a la tarde malcuernas, tampoco está mal
entre letras y músculos hallo mi voz,
en la danza de la vida, en eso estoy .
Llueve una semana, dos días y más,
la tormenta invoca sombras sin paz.
La ociosidad, un peso mortal

BAJO LA LLUVIA INFINITA

 

Llueve la noche,

llueve la mañana, 

un torrente eterno,

 la tierra empapa. 

Los pájaros nadan,

los peces vuelan, 

y yo en mi refugio

pinto sillas viejas,

muevo el mobiliario, 

reparo tuberías,

todo es necesario. 

Releo al Quijote,

locuras y sueños, 

rasgueo en la guitarra,

acordes pequeños.

Las calles son ríos,

las plazas  lagos, 

Los mirlos se asoman,

Plumas de satén. 

patas con membranas,

volando al compás, 

y el mar, desbordado

a los desiertos va.

Tejo con hilos,

abrigos de amor, 

jerseys y chaquetas,

regalos del corazón. 

El cielo, en su manto  

ya no es azul ni gris, 

sino de antracita,

un lienzo de abril.

Así, entre mil lluvias  

el tiempo se va, 

tejiendo memorias,

abrazos sin par. 

Y aunque el agua caiga,

mi hogar es un faro, 

un refugio cálido,

un canto muy raro.

PENSAMIENTOS EN EL AIRE

Pensar es un arte, lo sé,

requiere tiempo y esfuerzo,

en un mundo de voces,

escasos son los versos.

Los tertulianos, "todólogos",

con verdades a raudales,

hablan sin parar, atentos al celular

mientras yo busco mis ideales.

He decidido no esperar,

su ruido me abruma,

prefiero el silencio,

y dejar que el alma asuma.

Facebook me pregunta:

“¿Qué piensas hoy, amigo?”

Así que ahí va mi chorrada,

mis notas, mi abrigo.

Quizás a pocos les importe,

mis pensamientos dispersos,

pero si hay un despistado,

y encuentre en ellos universos.

que fluyan mis letras,

como ríos de ideas,

reflejo de mi esencia,

danza de las mareas.

 

EN EL CIELO DE LOS RECUERDOS

 

En la nebulosa del tiempo perdido,

donde el eco de fiestas aún me ha dejado.

Recuerdos de un niño, un verano eterno,

bajo el estruendo de cohetes asustado,

en la mesa de una fonda, un refugio tierno,

arroz y el pimiento nunca me han gustado

Carís, el protector, en la sombra velaba,

con manos cálidas, en la cabina oscura,

y en su amor sincero, mi miedo apagaba,

mientras el mundo giraba con locura.

Hombres y mujeres, en un camino incierto,

con dulces y risas mi vida secuestraban,

Pero el destino, en un giro cubierto,

me arrebató de su mano apretada.

Hoy pienso en lo que pudo ser mi andar,

un vendedor vociferante, un errante,

si no fuera por él y su amor sin par,

mi historia sería otra, un sueño distante.

En el cielo de recuerdos, su voz resuena,

“que Cigala hemos perdido”, risas,

y en cada lágrima que mi ser envenena,

celebro su vida, su luz que salva.

RECUERDOS EN EL VIENTO

En la bruma del tiempo, evoco, 

horas perdidas, memoria en juego, 

momentos lejanos, rostros, susurros, 

la profesora de dulces ojos, 

y el eco de aviones en Ranón, 

un niño soñando, vuela en su corazón.

Marcas de motos, coches del ayer, 

taxis en la parada, un mundo a renacer. 

Helados de cucuruchu, risas que flotan, 

por menos de un duro, la infancia se agota. 

La leche recién ordeñada, aroma sutil, 

la olla a presión, un hogar, un perfil.

El agente regordete, con su casco blanco, 

atinando en atascos, rio desde el banco. 

Recito alineaciones, memorias de pasión, 

el fútbol, la gloria, un fervor en el corazón.

Conversaciones que a veces cansan, 

reiterativas historias, la nostalgia se afianza. 

Alegría y pena, en el vaivén del querer, 

aquellos que amamos, que ya no están, 

amigos del alma, perdidos en el mar.

Así, en mis pensamientos, en silencio me debato, 

entre risas y lágrimas, el tiempo es un relato. 

Evocando el pasado, en su luz y su sombra, 

sigo buscando, y sigo, no te detengas

mientras el alma se asombra.

MARIANO

En el Valle, un hermano mayor,

con historias de aventuras,

nos cautivaba el corazón,

nuestro líder, sin dudas.

Recuerdo su partida,

la mili en tierras lejanas,

dos años de ausencia,

huérfanos, almas desgarradas.

Pero llegó un día,

en el último tren de la tarde,

a la estación de Pravia,

donde esperábamos con alarde.

Los guajes reunidos,

unidos en un mismo canto,

acogimos su regreso,

nuestro héroe, nuestro encanto.

Siempre lo quise, siempre me quiso,

un lazo eterno nos unía,

en la memoria permanecerá,

su risa, su luz, su alegría.

Y así, mientras viva,

su recuerdo nunca se irá,

porque en cada historia contada,

siempre, siempre, lo amaré.

ZELENSKY HASTA EN LA SOPA

 

Zelensky por la mañana. por la tarde, Zelensky en el Congreso, con los Reyes en Palacio , con Sánchez contemplando el Guernika de Picasso . Zelensky hasta en la sopa, nos están metiendo telediarios, tertulias, informativos de radio y dale que te pego , ¿qúe se habrá creido este señor de la guerra lo que significa un cuadro contra la guerra?. Y el caso es que este ciudadano, cómico en los ratos libres, ha venido a nuestro pais , huyendo de la miseria y la corrupción del suyo, a cobrar lo que se le ha prometido; es decir, un pastizal en armas que hemos tenido que comprar al Presidente Naranja y así seguir engordando la cuenta de la empresas de armamento de USA y quien sabe si la cuenta de algún espabilado de este lares que seguro que los hay. Si han metido la mano con las mascarillas menos escrúpulos tendrán a hacerlo con las metralletas .Así que después de tres años de guerra que nunca ha debido de ser ya sabemos quienes ganan y quienes pierden. Los que ganan ya lo hemos dicho. Los que pierden como no podía ser de otra manera : el pueblo ukraniano masacrado y empobrecido, los soldados de uno y otro bando que conocen a quienes les mandan pero desconocen a lo que tienen que matar. Y los de siempre: los ciudadanos que tendremos que empezar a sufrir los recortes. Porque no hace falta ser un experto entendido en dineros para deducir que si se gasta en tanques y en bombas habá que quitarselo al pan y a la mantequilla, a disminuir el número de profesores y de sanitarios que cobran demasiado. Pero no hay problema, para eso está el telediario, para explicarnos que el dia menos pensado y a no tardar Putin va a bombardear Cáceres y Badajoz y eso, queridos amigos, será una catástrofe si no lo impedimos con las armas de TRUMP.

CON FRANCO NO VIVIAMOS MEJOR

 

Por ejemplo: Entrábamos en el colegio a las 8,30 de la mañana, con apenas 12 años cumplidos, firmes en formación bajo la helada cantábamos el Cara al Sol y rezábamos el Padenuestro de José Antonio Primo de Rivera. El rezo del rosario era obligatorio antes de entrar por la tarde y como no llegases a tiempo debías de permanecer de rodillas hasta su finalización. A continuación un falangista nos daba clase de Formación del Espíritu Nacional, asignatura obligatoria donde se nos inculcaba ideología nacional católica y consignas fascistas. Por ejemplo "Ser español es una de las pocas cosas serias que se puede ser en el mundo" . La asignatura era llave para poder continuar cursos superiores. Los comentarios no eran admitidos ni menos las criticas; si hacías alguna objeción o pregunta comprometida corrías el riesgo de recibir golpes con una regla de canto. Alguna vez fui golpeado con tanta violencia que me causó una brecha en la cabeza. Por cierto cuando llegabas a casa después de pasar `por el botiquín ,en el mejor de los casos te decían que algo malo habrías hecho para merecer el castigo, en el peor recibías otro de los progenitores. Para ir al cine los domingos era obligatorio consultar la calificación moral de la peli en el tablón informativo instalado en el atrio de la Iglesia. Esta podía ser: tolerada, autorizada solo para mayores o gravemente peligrosa. La censura intervenía y cortaba las peliculas disminuyendo el metraje de la cinta y en algunos casos retorcía el argumento. Ah y que no se enterasen en casa, en el cole o en la catequesis que saltabas alguna de estas normas morales. Bueno y asi y asi era muchisimo más la vida de los niños en este pais en la época de Franco.

A LA MEMORIA Y AL ALMA

 

Agradezco a la memoria,
su delicadeza suave,
que sabe guardar recuerdos,
como un tesoro sin llave.

Los buenos siempre brillantes,
los malos, en el olvido,
 y mi alma se emociona,
derrotando mi algoritmo.

Aquí estoy, descansando,
en el mojón del ochenta,
del Peloponeso a Ítaca,
esperando lo que venga.

Un pinchazo inoportuno,
en la trotona, se atreve,
pero restan pasos aún,
por lo que a mí se refiere.

Nadie me espera en la costa,
deshaciendo la mortaja,
solo el eco de mis sueños,
que la vida en mí trabaja.

Que no se alargue el camino

pido a quien oiga este canto

que el viaje no sea un sofoco.

ni las tormentas un llanto,
Hoy celebro con la bici,
costeo el mar con la brisa

disfrutando la seronda
por esta Asturias, sin prisa.

Si la fuerza me acompaña,
y mi espíritu se eleva,
¡chachaaaann!, la aventura continúa,
 y este menda no se entrega.

Niños de Ramallah Friends School cantan un villancico para denunciar el ...

EN EL VERTIGO DE LA LECTURA

En el vértigo de la lectura

donde el placer se encuentra en la prosa,

los versos amables danzan,

tropezando con el tiempo,

llegando tarde, a veces temprano,

carpetazo al expediente final.

Gimnasia mental,

músculo de cultura vivo,

resortes de la imaginación,

despiertan el alma en el silencio.

Gracias a esto, respiro,

y a otros asuntos que me envuelven,

un vocabulario florece,

hablando a plantas y animales,

y a las personas que cruzan mi camino.

Sin aspirar a más,

solo el que espera,

encontrará lo inesperado,

un tesoro oculto en las páginas,

un destello de vida,

que ilumina lo cotidiano,

en el vasto universo de lo escrito.

Dicen los franceses que “cuatro veces veinte” son igual a ochenta, Asi, celebrar ochenta años se convierte en una suma de vivencias, encuentros y despedidas que han forjado mi alma y mi carácter.

cuatro veces veinte, ya llegó el momento,

cuatro veces veinte, las velas al viento,

cuatro veces veinte, apura la nostalgia,

cuatro veces veinte, se funde en la distancia.

cuatro veces veinte, abrazos apretados,
cuatro veces veinte, besos olvidados,
cuatro veces veinte, sueño cada día,
cuatro veces veinte, con el alma encendida.

Cuatro veces veinte, dejaré que pase,
cuatro veces veinte, lo que deba pasar.
Cuatro veces veinte, quiero que se quede,
cuatro veces veinte, quien quiera quedar.

Cuatro veces veinte, acepto un nuevo rostro,
cuatro veces veinte, camino más despacio,
cuatro veces veinte, me miro en el espejo,
cuatro veces veinte, solo al despertar.

Cuatro veces veinte, saludo a los amigos,
cuatro veces veinte, lloro por los que han partido,
cuatro veces veinte, marcando el sendero, 

cuatro veces vence, la vida es un te quiero.

cuatro veces veinte, ya perdí la cuenta

cuatro veces veinte, pongamos que ochenta

Cuatro veces veinte, en Francia así lo entienden,

Cuando los que cumples son cuatro veces veinte.

LA GARZA, soneto

 

En la charca reposa la garza real

Inmóvil y sabia, atenta y sutil

dama del invierno, descubro el perfil

patas en el fango, mirada en el umbral.

 

Se inicia la danza, ligera en su andar

De un lado a otro, con gracia  y con fé

Recorre sin prisas, como un verso en pié

Con plumas de nieve que saben brillar

 

Un coro de trinos despierta el lugar

Belleza sencilla que el alma alimenta

La naturaleza canta e invita a soñar

 

Ya casi amanece , la calma se asienta

En el eco el tiempo se para a ecuchar

La sinfonía dulce que la lluvia inventa.

¿QUE HAS HECHO EN AQUELLOS DIAS?

Entre los escombros, un niño yace,
un eco de angustia en la brisa,
fotografías que desnudan la cara
del dolor, del horror, de la prisa.

Los medios, en su danza macabra,
buscan en mí un remordimiento,
pretenden que sienta el peso
de un mundo que arde en sufrimiento.

¿qué has hecho en aquellos días?

Pero no, no cargaré con la culpa,
no seré parte de este teatro,
pues el pecado social germina
en corazones vacíos, en un pacto.

Con mis votos, elijo caminos,
denuncio lo que no puedo callar,
como un lobo en el bosque oscuro,
mi flauta suena, mi lucha es real.

He sembrado mi gota de agua,
en este incendio que devora la paz,
y aunque el fuego aún ruge y consume,
espero que alguien de mi entorno

me escuche, quizás, y entonces

ya tendré lista la respuesta

de lo que hice aquellos días

de lo que sentía, de que lado estaba

de la historia. Nada más.

Por la nieve con THOR

 

En la nieve, el silencio vibra,
rompiendo el tris-tras de raquetas,
un eco de pasos, un tiempo que avanza,
mientras Thor, con su impulso, se acerca,
se aleja, regresa, recoge el instante,
y con un salto, escapa hacia el horizonte.

El Remelendi, un reto en mi mente,
susurra, "¿Te atreverás?",
la juventud quedó atrás,
cumbres conquistadas con pieles de foca,
deslizándome por el “Arenero”,
donde el viento y la risa eran uno.

Ahora, mayor, pero con raquetas en mano,
bastones que sostienen mis recuerdos,
algunas voces se han desvanecido,
pero Thor sigue a mi lado,
en este bosque donde el tiempo se detiene,
en cada tronco seco, una historia se aferra.

Me siento, descanso en la memoria,
los ecos de amigos flotan en el aire,
buenas mañanas de esquí y risas,
regresando a los lugares de felicidad,
donde el alma encuentra su canto,
y el silencio se llena de vida.

LA CURVA DEL SILENCIO (PRAVIA)

 

En la curva sinuosa, un susurro,
el camino de Agones a Escoredo,
donde el bosque abraza el valle,
y la paz se asienta en el aire.

Una curva más, pero distinta,
pintada de recuerdos, ecos lejanos.
Allí, el conductor encuentra alivio,
mientras el peso del pasado se detiene.

Silencio cómplice de la carretera,

testigo mudo de historias olvidadas,
donde el viento lleva susurros,
y los muertos reposan en la penumbra.

"Por aquí andan enterrados",
una voz que se pierde entre sombras,
y el silencio se hace más denso,
como la niebla que envuelve el alma.

Hijo y sobrino, caminantes del tiempo,
sus pasos marcan el compás del luto,
y en cada cruce, en cada lágrima,
el eco del dolor se hace presente.

Ayer, en la lápida,
las emociones brotaron,
lágrimas de años de silencio,
cuerpos que aún llevan el peso de la ausencia.

La foto borrosa, un destello,
el destino riendo ante el recuerdo,
pero el silencio grita en el alma,
y las heridas, aunque abiertas,
buscan una forma de cerrar.

En la curva del silencio,
el pasado y el presente se encuentran,
y el bosque, eterno guardián,
abraza las historias que aún laten.

LA BANALIDAD DEL MAL

 

En la plaza resuena el eco de gritos,

manos alzadas, corazones heridos,

la Policía, con garra y sin piedad,

apalea la paz, ahoga la verdad.

Los llaman etarras, en un giro cruel,

mientras un político sueña con fuego y con hacha,

promesas de terror en un aire helador,

la rabia se cierne, la razón se despacha.

Alguien decide quién entra en su patria,

mientras otro canalla bombardea sin duelo,

en Gaza el llanto se mezcla con el polvo,

masacres que el tiempo convierte en fango.

Preside en su trono la paz de los cementerios,

pinta un mundo gris, lleno de misterios,

y nosotros, dormidos, en la zona de confort,

mientras el horror se convierte en soporte.

Noticias falsas que danzan en la prensa,

escándalos que brotan en danza intensa,

miles caen, ahogados en mares de lágrimas,

y el aplauso resuena, sin miedo ni quebranto.

Normalizamos el horror, lo hacemos cotidiano,

la banalidad del mal se vuelve en el entorno,

en la tertulia afirman: "Es solo un calentón",

mientras el mundo se quiebra en una canción.

Cuando lo impensable se viste de paz,

ya no se necesitan tanques, ni paredones,

es la distopía que nos abraza y nos ciega,

en un ciclo de indiferencia que nunca se niega.

Horrorizados deberíamos estar,

pero el sueño persiste, nos invita al silencio

y en el eco del horror, en la sombra del mal,

nos queda el reflejo de un mundo anormal.

POR SI UN DIA NO ESTOY

Por si un día no estoy, vigila el cableado,
busca mi vida en la red entrelazada;
un camino repleto de luces y sombras,
de andar por el bosque con huellas temblorosas.

No esperes beber de lágrimas amargas,
ni saciar tu hambre con versos envenenados;
aguarda sin prisa el viento que arrasa,
las violencias inútiles, ecos de un odio.

La niebla cubre con un tono azulado
la hierba que brilla con el rocío helado.
Y si al cabo del tiempo no hallas razones,
ni una emoción vana estremece tu alma,

no pienses entonces que el olvido ha ganado;
regresa a la casilla de inicio y busca de nuevo,

pues algo hallarás que se te haya pasado 

LA ISLA EN OTOÑO

 

 

En la aldea de la Isla, que no es isla,
las luces parpadean al llegar el viernes,
un rincón olvidado por la indiferencia,
donde el silencio pesa más que las palabras.

Personas solitarias en la playa,
sus ojos fijos en pantallas brillantes,
mientras Olmo, fiel compañero,
y los árboles murmuran historias calladas.

Las vacas pastan en un tiempo detenido,
los pájaros cantan sin preocupaciones,
y el Sueve, cansado, se niega a vestirse
de ocre, dejando tan solo un gris melancólico.

El cambio climático también se nota,
como un susurro que desdibuja estaciones,
y yo, bajo la luz de mi lámpara,
siento el deseo de destruir lo que escribo.

Pero es la inmadurez quien me retiene,
y en esta lucha de emociones contradictorias,
sigo plasmando en mi blog el eco
de una aldea que, en su soledad, respira.

LLUEVE

 

La lluvia no cesa

y las gotas, como versos

me cuentan historias de antaño

Las calles se hacen ríos

las plazas se hacen lagos

y los pájaros, en esto,

cambian plumas por escamas

Yo mientras tanto

me aferro al Quijote,

fiel compañero de locura

Mientras la soledad me abraza

cultivo esperanzas y recuerdos

Interminable tormenta

bajo un cielo de antracita

y lo peces, en su danza,

navegan por ríos encantados