ZELENSKY HASTA EN LA SOPA

 

Zelensky por la mañana. por la tarde, Zelensky en el Congreso, con los Reyes en Palacio , con Sánchez contemplando el Guernika de Picasso . Zelensky hasta en la sopa, nos están metiendo telediarios, tertulias, informativos de radio y dale que te pego , ¿qúe se habrá creido este señor de la guerra lo que significa un cuadro contra la guerra?. Y el caso es que este ciudadano, cómico en los ratos libres, ha venido a nuestro pais , huyendo de la miseria y la corrupción del suyo, a cobrar lo que se le ha prometido; es decir, un pastizal en armas que hemos tenido que comprar al Presidente Naranja y así seguir engordando la cuenta de la empresas de armamento de USA y quien sabe si la cuenta de algún espabilado de este lares que seguro que los hay. Si han metido la mano con las mascarillas menos escrúpulos tendrán a hacerlo con las metralletas .Así que después de tres años de guerra que nunca ha debido de ser ya sabemos quienes ganan y quienes pierden. Los que ganan ya lo hemos dicho. Los que pierden como no podía ser de otra manera : el pueblo ukraniano masacrado y empobrecido, los soldados de uno y otro bando que conocen a quienes les mandan pero desconocen a lo que tienen que matar. Y los de siempre: los ciudadanos que tendremos que empezar a sufrir los recortes. Porque no hace falta ser un experto entendido en dineros para deducir que si se gasta en tanques y en bombas habá que quitarselo al pan y a la mantequilla, a disminuir el número de profesores y de sanitarios que cobran demasiado. Pero no hay problema, para eso está el telediario, para explicarnos que el dia menos pensado y a no tardar Putin va a bombardear Cáceres y Badajoz y eso, queridos amigos, será una catástrofe si no lo impedimos con las armas de TRUMP.

CON FRANCO NO VIVIAMOS MEJOR

 

Por ejemplo: Entrábamos en el colegio a las 8,30 de la mañana, con apenas 12 años cumplidos, firmes en formación bajo la helada cantábamos el Cara al Sol y rezábamos el Padenuestro de José Antonio Primo de Rivera. El rezo del rosario era obligatorio antes de entrar por la tarde y como no llegases a tiempo debías de permanecer de rodillas hasta su finalización. A continuación un falangista nos daba clase de Formación del Espíritu Nacional, asignatura obligatoria donde se nos inculcaba ideología nacional católica y consignas fascistas. Por ejemplo "Ser español es una de las pocas cosas serias que se puede ser en el mundo" . La asignatura era llave para poder continuar cursos superiores. Los comentarios no eran admitidos ni menos las criticas; si hacías alguna objeción o pregunta comprometida corrías el riesgo de recibir golpes con una regla de canto. Alguna vez fui golpeado con tanta violencia que me causó una brecha en la cabeza. Por cierto cuando llegabas a casa después de pasar `por el botiquín ,en el mejor de los casos te decían que algo malo habrías hecho para merecer el castigo, en el peor recibías otro de los progenitores. Para ir al cine los domingos era obligatorio consultar la calificación moral de la peli en el tablón informativo instalado en el atrio de la Iglesia. Esta podía ser: tolerada, autorizada solo para mayores o gravemente peligrosa. La censura intervenía y cortaba las peliculas disminuyendo el metraje de la cinta y en algunos casos retorcía el argumento. Ah y que no se enterasen en casa, en el cole o en la catequesis que saltabas alguna de estas normas morales. Bueno y asi y asi era muchisimo más la vida de los niños en este pais en la época de Franco.

A LA MEMORIA Y AL ALMA

 

Agradezco a la memoria,
su delicadeza suave,
que sabe guardar recuerdos,
como un tesoro sin llave.

Los buenos siempre brillantes,
los malos, en el olvido,
 y mi alma se emociona,
derrotando mi algoritmo.

Aquí estoy, descansando,
en el mojón del ochenta,
del Peloponeso a Ítaca,
esperando lo que venga.

Un pinchazo inoportuno,
en la trotona, se atreve,
pero restan pasos aún,
por lo que a mí se refiere.

Nadie me espera en la costa,
deshaciendo la mortaja,
solo el eco de mis sueños,
que la vida en mí trabaja.

Que no se alargue el camino

pido a quien oiga este canto

que el viaje no sea un sofoco.

ni las tormentas un llanto,
Hoy celebro con la bici,
costeo el mar con la brisa

disfrutando la seronda
por esta Asturias, sin prisa.

Si la fuerza me acompaña,
y mi espíritu se eleva,
¡chachaaaann!, la aventura continúa,
 y este menda no se entrega.

Niños de Ramallah Friends School cantan un villancico para denunciar el ...

EN EL VERTIGO DE LA LECTURA

En el vértigo de la lectura

donde el placer se encuentra en la prosa,

los versos amables danzan,

tropezando con el tiempo,

llegando tarde, a veces temprano,

carpetazo al expediente final.

Gimnasia mental,

músculo de cultura vivo,

resortes de la imaginación,

despiertan el alma en el silencio.

Gracias a esto, respiro,

y a otros asuntos que me envuelven,

un vocabulario florece,

hablando a plantas y animales,

y a las personas que cruzan mi camino.

Sin aspirar a más,

solo el que espera,

encontrará lo inesperado,

un tesoro oculto en las páginas,

un destello de vida,

que ilumina lo cotidiano,

en el vasto universo de lo escrito.

Dicen los franceses que “cuatro veces veinte” son igual a ochenta, Asi, celebrar ochenta años se convierte en una suma de vivencias, encuentros y despedidas que han forjado mi alma y mi carácter.

cuatro veces veinte, ya llegó el momento,

cuatro veces veinte, las velas al viento,

cuatro veces veinte, apura la nostalgia,

cuatro veces veinte, se funde en la distancia.

cuatro veces veinte, abrazos apretados,
cuatro veces veinte, besos olvidados,
cuatro veces veinte, sueño cada día,
cuatro veces veinte, con el alma encendida.

Cuatro veces veinte, dejaré que pase,
cuatro veces veinte, lo que deba pasar.
Cuatro veces veinte, quiero que se quede,
cuatro veces veinte, quien quiera quedar.

Cuatro veces veinte, acepto un nuevo rostro,
cuatro veces veinte, camino más despacio,
cuatro veces veinte, me miro en el espejo,
cuatro veces veinte, solo al despertar.

Cuatro veces veinte, saludo a los amigos,
cuatro veces veinte, lloro por los que han partido,
cuatro veces veinte, marcando el sendero, 

cuatro veces vence, la vida es un te quiero.

cuatro veces veinte, ya perdí la cuenta

cuatro veces veinte, pongamos que ochenta

Cuatro veces veinte, en Francia así lo entienden,

Cuando los que cumples son cuatro veces veinte.

LA GARZA, soneto

 

En la charca reposa la garza real

Inmóvil y sabia, atenta y sutil

dama del invierno, descubro el perfil

patas en el fango, mirada en el umbral.

 

Se inicia la danza, ligera en su andar

De un lado a otro, con gracia  y con fé

Recorre sin prisas, como un verso en pié

Con plumas de nieve que saben brillar

 

Un coro de trinos despierta el lugar

Belleza sencilla que el alma alimenta

La naturaleza canta e invita a soñar

 

Ya casi amanece , la calma se asienta

En el eco el tiempo se para a ecuchar

La sinfonía dulce que la lluvia inventa.

¿QUE HAS HECHO EN AQUELLOS DIAS?

Entre los escombros, un niño yace,
un eco de angustia en la brisa,
fotografías que desnudan la cara
del dolor, del horror, de la prisa.

Los medios, en su danza macabra,
buscan en mí un remordimiento,
pretenden que sienta el peso
de un mundo que arde en sufrimiento.

¿qué has hecho en aquellos días?

Pero no, no cargaré con la culpa,
no seré parte de este teatro,
pues el pecado social germina
en corazones vacíos, en un pacto.

Con mis votos, elijo caminos,
denuncio lo que no puedo callar,
como un lobo en el bosque oscuro,
mi flauta suena, mi lucha es real.

He sembrado mi gota de agua,
en este incendio que devora la paz,
y aunque el fuego aún ruge y consume,
espero que alguien de mi entorno

me escuche, quizás, y entonces

ya tendré lista la respuesta

de lo que hice aquellos días

de lo que sentía, de que lado estaba

de la historia. Nada más.

Por la nieve con THOR

 

En la nieve, el silencio vibra,
rompiendo el tris-tras de raquetas,
un eco de pasos, un tiempo que avanza,
mientras Thor, con su impulso, se acerca,
se aleja, regresa, recoge el instante,
y con un salto, escapa hacia el horizonte.

El Remelendi, un reto en mi mente,
susurra, "¿Te atreverás?",
la juventud quedó atrás,
cumbres conquistadas con pieles de foca,
deslizándome por el “Arenero”,
donde el viento y la risa eran uno.

Ahora, mayor, pero con raquetas en mano,
bastones que sostienen mis recuerdos,
algunas voces se han desvanecido,
pero Thor sigue a mi lado,
en este bosque donde el tiempo se detiene,
en cada tronco seco, una historia se aferra.

Me siento, descanso en la memoria,
los ecos de amigos flotan en el aire,
buenas mañanas de esquí y risas,
regresando a los lugares de felicidad,
donde el alma encuentra su canto,
y el silencio se llena de vida.

LA CURVA DEL SILENCIO (PRAVIA)

 

En la curva sinuosa, un susurro,
el camino de Agones a Escoredo,
donde el bosque abraza el valle,
y la paz se asienta en el aire.

Una curva más, pero distinta,
pintada de recuerdos, ecos lejanos.
Allí, el conductor encuentra alivio,
mientras el peso del pasado se detiene.

Silencio cómplice de la carretera,

testigo mudo de historias olvidadas,
donde el viento lleva susurros,
y los muertos reposan en la penumbra.

"Por aquí andan enterrados",
una voz que se pierde entre sombras,
y el silencio se hace más denso,
como la niebla que envuelve el alma.

Hijo y sobrino, caminantes del tiempo,
sus pasos marcan el compás del luto,
y en cada cruce, en cada lágrima,
el eco del dolor se hace presente.

Ayer, en la lápida,
las emociones brotaron,
lágrimas de años de silencio,
cuerpos que aún llevan el peso de la ausencia.

La foto borrosa, un destello,
el destino riendo ante el recuerdo,
pero el silencio grita en el alma,
y las heridas, aunque abiertas,
buscan una forma de cerrar.

En la curva del silencio,
el pasado y el presente se encuentran,
y el bosque, eterno guardián,
abraza las historias que aún laten.

LA BANALIDAD DEL MAL

 

En la plaza resuena el eco de gritos,

manos alzadas, corazones heridos,

la Policía, con garra y sin piedad,

apalea la paz, ahoga la verdad.

Los llaman etarras, en un giro cruel,

mientras un político sueña con fuego y con hacha,

promesas de terror en un aire helador,

la rabia se cierne, la razón se despacha.

Alguien decide quién entra en su patria,

mientras otro canalla bombardea sin duelo,

en Gaza el llanto se mezcla con el polvo,

masacres que el tiempo convierte en fango.

Preside en su trono la paz de los cementerios,

pinta un mundo gris, lleno de misterios,

y nosotros, dormidos, en la zona de confort,

mientras el horror se convierte en soporte.

Noticias falsas que danzan en la prensa,

escándalos que brotan en danza intensa,

miles caen, ahogados en mares de lágrimas,

y el aplauso resuena, sin miedo ni quebranto.

Normalizamos el horror, lo hacemos cotidiano,

la banalidad del mal se vuelve en el entorno,

en la tertulia afirman: "Es solo un calentón",

mientras el mundo se quiebra en una canción.

Cuando lo impensable se viste de paz,

ya no se necesitan tanques, ni paredones,

es la distopía que nos abraza y nos ciega,

en un ciclo de indiferencia que nunca se niega.

Horrorizados deberíamos estar,

pero el sueño persiste, nos invita al silencio

y en el eco del horror, en la sombra del mal,

nos queda el reflejo de un mundo anormal.

POR SI UN DIA NO ESTOY

Por si un día no estoy, vigila el cableado,
busca mi vida en la red entrelazada;
un camino repleto de luces y sombras,
de andar por el bosque con huellas temblorosas.

No esperes beber de lágrimas amargas,
ni saciar tu hambre con versos envenenados;
aguarda sin prisa el viento que arrasa,
las violencias inútiles, ecos de un odio.

La niebla cubre con un tono azulado
la hierba que brilla con el rocío helado.
Y si al cabo del tiempo no hallas razones,
ni una emoción vana estremece tu alma,

no pienses entonces que el olvido ha ganado;
regresa a la casilla de inicio y busca de nuevo,

pues algo hallarás que se te haya pasado 

LA ISLA EN OTOÑO

 

 

En la aldea de la Isla, que no es isla,
las luces parpadean al llegar el viernes,
un rincón olvidado por la indiferencia,
donde el silencio pesa más que las palabras.

Personas solitarias en la playa,
sus ojos fijos en pantallas brillantes,
mientras Olmo, fiel compañero,
y los árboles murmuran historias calladas.

Las vacas pastan en un tiempo detenido,
los pájaros cantan sin preocupaciones,
y el Sueve, cansado, se niega a vestirse
de ocre, dejando tan solo un gris melancólico.

El cambio climático también se nota,
como un susurro que desdibuja estaciones,
y yo, bajo la luz de mi lámpara,
siento el deseo de destruir lo que escribo.

Pero es la inmadurez quien me retiene,
y en esta lucha de emociones contradictorias,
sigo plasmando en mi blog el eco
de una aldea que, en su soledad, respira.

LLUEVE

 

La lluvia no cesa

y las gotas, como versos

me cuentan historias de antaño

Las calles se hacen ríos

las plazas se hacen lagos

y los pájaros, en esto,

cambian plumas por escamas

Yo mientras tanto

me aferro al Quijote,

fiel compañero de locura

Mientras la soledad me abraza

cultivo esperanzas y recuerdos

Interminable tormenta

bajo un cielo de antracita

y lo peces, en su danza,

navegan por ríos encantados

NO MIRES A OTRO LADO

 

No mires hacia otro lado

cuando la realidad es mala,

no aligeres el paso

ni huyas en desbandada,

No busques otra cadena

que te ate a la ignorancia

Lo que está pasando duele

cuando la muerte acorrala

Clávate fuerte a la silla

enfréntate a la desgracia

Tu libertad no depende

de donde empieza la mia

poque nunca serás libre

siempre quedan alambradas

Mientras mujeres y niños

tengan hambre, tengan sed

y su vida amenazada

acompáñame en el grito

que estremece a toda Gaza

y coloca la bandera

en el portal de tu casa

negra, blanca, verde y roja

como símbolo y apoyo

Y que jamás sea arriada

hasta que este genocidio

permanezca en la memoria

y la herida esté cerrada

En cada lágrima caída,
en cada sueño aplastado,
en cada voz que se alza,
en cada eco escuchado.

Porque la lucha es continua,
y la esperanza es sagrada,
tejeremos una historia

porque la verdad nos llama,
donde el amor sea presente.

No mires hacia otro lado,

juntos, en la adversidad,
alzaremos nuestra llama.

NO PUEDO MAS

 

Tómame la mano, madre,

que ya no puedo

el vacío me consume.

no siento el roce del viento,

apaga las llamas.

Cántame fuerte y mírame,

que el juego continúe.

aún hay tiempo.

Casillas numeradas,

en el suelo con tu sangre,

del diez al cero.

No mires hacia arriba,

ningún refugio es seguro.

Todo es oscuridad,

mis ojos arden,

el llanto rojo.

He llegado al final

de esta rayuela mortal.

Al mirar atrás, solo encuentro

lo que no deseo.

Nubes sombrías, destellos,

no existe el cielo

No corras más, ya no es necesario,

padre, tengo miedo.

Tómame la mano, madre,

no siento tus caricias,

apaga el fuego.

Tu canto es una suave brisa,

dejemos que el juego siga

yo ya no puedo.

UN LAMENTABLE PERICO

 Todas las tardes me acomodo en el sillón frente a la tele cuando empieza la temporada de las grandes carreras ciclistas como el Giro, el Tour, la Vuelta y otras. Soy un apasionado de este deporte y, además, disfruto de un viaje virtual por los países que recorre la competición, admirando la belleza de los paisajes, las ciudades, los pueblos y los monumentos que la excelente realización muestra en pantalla. Confieso que con frecuencia me quedo dormido, ya que es la hora de la siesta y el sueño me vence. A veces, incluso, me pierdo la llegada a la meta y termino preguntándole a mi esposa quién ha ganado la etapa. Durante años, Perico Delgado y sus comentarios han sido el compañero imprescindible de mis tardes veraniegas. Sus conocimientos del ciclismo, sus anécdotas de las grandes rondas, sus chistes malos pero simpáticos y su apasionada manera de narrar el último kilómetro compensaban sus frecuentes errores gramaticales y excesos retóricos, a los que, por otro lado, ya me había acostumbrado. Los comentarios recientes del locutor sobre los incidentes causados por los manifestantes que protestan contra el genocidio del pueblo palestino, boicoteando el paso de los ciclistas, recortando etapas, cambiando itinerarios y finalmente impidiendo la ceremonia final en Madrid, han sido una lamentable muestra de indecencia, insensibilidad y falta de respeto hacia los miles de manifestantes que salieron a las calles para condenar un genocidio. Espero que RTVE decida prescindir de este locutor para que pueda disfrutar tranquilamente las tardes de verano viendo El Tour, La Vuelta o el Giro, sin tener que escuchar comentarios que ofenden la dignidad de las personas.

ARTURO

 

En la calma de su andar, tal como vivió

con delicadeza se fue,

tranquilo en su ser, sosegado,
un padre, esposo, amigo del alma.

Maestro de vida, elegante en su ser,
su risa, un canto, su humor, su ironía,
lo pesado en ligero convertía,
con su charla, el tiempo se volvía sincero.

De su rostro amable tomé gestos,
comprensión y ternura, en él hallé,
la sencillez en su esencia,
naturalidad sin retorno.

Conversaciones profundas, risas a raudales,
en el sillón, recuerdos , algún chisme,
con tijeras y peine, su mano delicada,
cada corte de pelo, una historia entrelaza.

Momentos compartidos, dulces y sinceros,
con Arturo, lo irrepetible certificaba el recuerdo,
y en las noches calladas, su ausencia resuena,
sueños de reencuentro, donde el alma descansa.

En algún rincón, volveré a hallarlo,
a disfrutar su risa, a abrazarlo,
pues en la memoria, su esencia permanece,
un amor que trasciende, una vida que asegura.

NO PERDAIS EL TIEMPO CONMIGO

 

En un mundo de voces que gritan sin cesar,
donde el insulto es un arma cruel,
levantan bulos, difunden mentiras,
en la sombra del odio que anida en sus almas.

Aplauden la muerte, celebran el dolor,
disfrutan el sufrimiento, carecen de amor.
No respetan creencias, faltaría más,
oyen sin escuchar, pura necedad.

Necesitan un pobre para su caridad,
su única verdad es su propia certeza.
Abominan la historia, ignoran su valor,
se regocijan en chismes, mirada baja.
No toleran emociones no tienen piedad,
se ensañan con las lágrimas que no son suyas.

Se mofan de los himnos, son intolerantes,
prepotentes y faltones, son solo constantes.
Se creen por encima del bien y del mal,
ni ellos se percatan de su propio temor.

Así que, si piensas que soy uno de ellos,
bloquéame, amigo, no quiero “me gustas”
de un mundo que hiere, que no sabe amar,
yo también, con firmeza, te voy a bloquear.

Que en la paz del respeto nos encontremos,
donde el diálogo brille, y reine el adiós
a la intolerancia, al odio y al rencor,

MERCHE EN LA PLAYA

 

Con su bolsa negra,

camina entre risas y juegos,

sorteando castillos de arena,

madres al sol, padres ajenos,

siempre sonriente,

tranquila y decidida.

Le enfurece el desecho,

papeles grasientos,

contenedores rebosantes,

tristeza de una playa herida.

Ama a quienes la cuidan,

quienes entienden su esencia,

quienes respetan la tierra.

Sueña con un mundo limpio,

donde la educación sea la clave,

donde el amor a la naturaleza

rompa cadenas de egoísmo.

Hija del mar y del bosque,

su corazón late al ritmo del viento.

Una mañana se despertó,

dijo NO y el cambio comenzó,

una revolución silenciosa,

un acto de amor sin retorno,

recolectando plásticos,

colillas,

mientras el mar susurra su nombre.

Entre las rocas de La Isla,

su figura se disuelve,

pero su esencia perdura,

como el dulce sonido de una dulzaina,

que se eleva,

confundido con las olas,

esperando ser escuchado,

esperando un mundo que despierte.

CAZADORES

 

En la senda angosta avanza el todoterreno,
un Suzuki pequeño, firme en su andar,
con habilidad pedaleo, esquivando el veneno
de miradas severas que acechan en el umbral.

Chalecos de butano surgen de la espesura,
mientras coches de lujo despliegan su poder,
rostros implacables, buscando la presa
de un bosque que respira, aguardando el atardecer.

Los perros ladran, arrastran su destino,
babean y gruñen, el miedo en sus ojos,
se siente la tensión en el aire acerado,
 un hombre con escopeta me invita a marchar.

La carretera cortada, un desfile de acero,
Ford, Toyota, Isuzu, espejos de avaricia,
más chalecos camuflados, un futuro incierto,
la caza se celebra, codicia maldita .

Un venado yace, su vida se extingue,
sus ojos reflejan la lucha sin par,
en la danza de la muerte, la vida herida,
el eco de risas, el triunfo del mal.

Entre puros humeantes, se alzan los brindis,
el líder sonríe, orgullo en su pecho,
la cornamenta brilla, un trofeo de infinidad,
mientras en la mansión, el eco de un disparo.

¡Qué grande eres, papi!, exclaman los pequeños,
sin saber del sacrificio, de la vida en la balanza,
el bosque guarda secretos, juguetes rotos,
y el ciclo de la vida danza sin cesar.

CONSUMISMO

En el laberinto de Ikea

donde el deseo atenaza

un viaje sin fin

con la mente marcada

por la lista inicial.

Una silla, mesa no hace falta

una alfombra, un sofá

¡qué cosa, es ideal!

Las flechas me guían

mercadotecnia en danza,

entre alfombras y cojines,

estores, que ilusión;

suntuosas librerías invitación al sueño

no hacen falta libros

mientras el alma se aferra

a lo que es real.

Bajo a la segunda planta,

festín de colores, lámparas y relojes

un desfile de flores.

Cuadros que murmuran

sin contar historias sartenes que imperan,

apunta con el lápiz la memoria falla.

Como Ulises entre sirenas

la tentación me llama

mis pasos titubean

y aumenta el deseo.

Atado al palo mayor

de mi equilibrio vital

final de trayecto, fin del ritual´

Abono a la cajera con un suspiro y calma

la única compra una vela, tan solo una vela

que embalsama, azul como el cielo

en la chimenea brillará,

un símbolo de momentos

que guardo en el alma.